Las palabras hubieran podido salvarme, pero estoy demasiado
viviente. No, no quiero cantar muerte.
Mi muerte...el lobo gris...la matadora que viene de la lejanía...
¿No hay un alma viva en esta ciudad? Porque ustedes están
muertos.¿Y qué espera puede convertirse en esperanza si
todos están muertos?¿Y cuándo vendrá lo que esperamos?
¿Cuándo dejaremos de huir? ¿Cuándo ocurrirá todo esto?
¿Cuándo?¿Dónde?¿Cómo?¿Cúanto?¿Por qué? ¿Para quién?

A.P