A cualquier cosa le llaman entidad viva, yo siento los pasos muertos de todo lo que me rodea y en ese acorde hay redobles secos, hechos de cenizas y polvo. Una noche sin los ojos, sin la carne, sin esa lava que mantiene el volcán, una noche sin ello no es una noche, es una celda, sin pan, sin agua ni camastro donde dormir, es una celda de cemento llamada existencia, con una pequeña ventana arriba, la ventana de las imaginaciones.