La boca como una metralleta, las palabras como balas desintegrando cientos de esperanzas por segundo, perforación o aislamiento pintando los pensamientos de gris, ese color de flores podridas, drenándose por mis oídos por no retener tanta futilidad, esa la que mata cualquier ser que mira las estrellas. La viveza que se mengua sin nunca detenerse con ese exceso de velocidad sin dirección alguna ahogándonos a ambos en nuestra privada guerra.